CHRYSANTHEMES

 

Sous la mitraille

Chemin tortueux

Dans la grisaille

Pas hasardeux.

 

Des cicatrices

Larmes de sang

Dans l’interstice

Un être absent.

 

La mort qui guette

Dans le ciel noir

En fine esthète

Le non-espoir.

 

Des cris déchirent

La nuit, la vie

La peau transpire

Tout se détruit.

 

Des chrysanthèmes

Rêves réels

Vie post-mortem

Formes sensuelles.

 

( Christophe Bregaint)